碎[1]
的气息,草木的气息,侵入了身体,吞噬了每一个活跃的细胞。望窗外,骄阳似火,双眼被映上了火火的红色。跳跃中沉睡,妖媚而单纯,热情而冷漠,也许是冰与火共同的杰作吧。没有云,或许被阳光蒸发了。算了,消逝也罢,总之在无言中消逝,却比那些在热烈中留恋不舍的“伪人”要值得,别把自己看太重。
醒悟了好多,也许一个人的离去并不值得太多掌声,然而只有自己做出“锋芒毕露”的表现才发觉自己的存在。悲凉的道,世道,炎凉。也许并不是我能够阐述的,正如人生,不能把自己套入各种模式中,否则,那就是重活别人的人生。给心灵打上那么多的枷锁又怎么可以放开心扉去体验所谓的世界。也许写作的人只是要把自己想到的倾诉出来,然而读者却“自觉”地多此一举地不厌其烦地分析其手法、修辞、思想、中心,涉及各种写作背景。所谓,想的不如写的多写的不如看的多……
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