我似乎失去了想象的力量，拖把就是拖把，气球就是气球。 　
　　我欣赏不了所谓艺术家的作品。 　
　　将星空画成龙卷风的凡高在我心中他在乱画，将牛头画在人腿上的毕加索是个奇怪的人…。. 　
　　人们都说儿童是天生的艺术家，这点我十分赞同，就像我妹妹，天空是她的画板，白云是她的画笔，她能看白云看个二三十分钟，这是我无法做到的，白云就是白云，看那么久干什么？ 　
　　我失去了欣赏空中一幕幕悲喜剧的本领，也失去了一颗童心。 　
　　我也曾拥有童心，我也曾将白云四处想象，仙女，妖魔鬼怪…。. 　
　　然而，那是多久的事情了？三年？仰或是五年？ 　
　　我开始怀疑知识的力量，是它们盗走我的童心吗？ 　
　　但是，真正的大师似乎又都有一颗童真的心。安徒生拥有童心，所以卖火柴的小女孩在天堂得到了温暖，历经磨难的丑小鸭最终成了一只美丽的天鹅，困厄中的人们因此不至于失去希望；金庸拥有童心，于是他的笔写活了周伯通，丰满的桃谷六仙，习惯喋血和争权的武林从此变得卡爱而富有生机；钱钟书把熟睡的女儿的脸蛋化成大花猫；丰子恺则孩子气地给桌椅穿上鞋……他们的童真屏除了时代的阴暗，让他们的作品在洞悉一切的智慧外流露出一种从容淡定的超然。 　
　　但我确实丢掉了我的童心，而且，不知道该怎么找回。 　
　　我翻阅面前堆积如山的练习卷、试题、参考书，一行行变成一条条的绳索，一个个的符号变成了一个个镣铐，一条条公式变成了一所所监狱，它们气势汹汹地向我扑来，我才醒悟过来，我怎么犯了刻舟求剑般的错误！尽管我在这里遗失了我的童心，但却不能在原地将它找回。 　
　　我呆坐在阳台上，看着天边的晚霞，落日的余晖洒在云朵上，绯红得像滴落的血，这是天在滴血吗？这是一条血痕在天空显出了病态的美丽。 　
　　我“创造”了一条天之痕，我想，我

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