文学的墨香
那是一个夏日的傍晚，我坐在一个破落的小屋里，这是乡下老家爷爷的书房里。破旧的桌子刻上了一道道岁月的凹痕，窗外金色的树叶顺着火红的夕阳的余辉延伸进了屋内，在风的轻拂下，沙沙而响。架上的书依旧是那么的整齐，长久无人打扫，铺上了一层厚厚的灰尘，岁月的足迹染黄了精致的线装书籍，但那内部的纸张依然是那么鲜亮夺目。那淡黄色无论如何也进不去的，它们玷污了书籍，永远玷污不了文字。我这样想。在这一本本古朴庄严的书中，除了那厚重的灰尘，精简的文字，还有至今保存完好的那深蓝色的一笔。那年我五岁，喜欢胡思乱想却恍好隔世。
    爷爷去逝多年了，但他不允许任何人进他的书房，除了我。那些书籍是他在荒乱的年代，省吃俭用才买下的，他那深蓝色的笔记布满整本书，没有一本书上没有布满那深蓝色，更没有一本书还有一丝空白。颜色深浅不一，这是他每一次读后新的见解原本深蓝色的墨水早已干涸，但渗进了纸中，留下淡淡的蓝色水印，给人庄严肃然的书卷气息，带着些许淡淡的芳香，像郁金香，却又夹杂着些许百合的香味儿，原来是那淡蓝色的墨香啊。从那时起，我牢牢地记住了一个新词“墨香”，那年七岁的我懂了“幻想”。
    站在树下，轻轻抚摸着古树斑驳的皮肤，细细聆听草木间令人沉醉的轻吟，缓缓回想那写作时的美好时光，也许爷爷并不存在，也许没有那乡下的书房，也许也没有那令人着迷的文学乐章，但这不要紧，因为岁月悠悠的古钟已然敲响，敲开了一页页纸，敲动了一本本书，敲碎了那一场场梦，呼唤着深沉的墨香。此情此景，仿佛将我带到了古道旁，看着那盘根错节的枯藤，倾听乌鸦不倦的呜嚣，默默注视着那清澈的流水，水香如墨。那年九岁的我，已过幻想之年。
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